Sopla el viento

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 Mi poesía puede herirte, ten cuidado, es mi corazón sacado de mi pecho, está sangrando.  Así que por favor, léela desde mi dolor, desde mi mundo que se acabó, y no desde el mundo "perfecto" que sigue girando allá afuera

 

Sopla el viento

Las hojas están cayendo

¿Lloverá? Tengo miedo.

Las hojas siguen cayendo, el árbol ha quedado desnudo.

Tiembla el árbol. Tiembla mi alma.

El viento fuerte despojó de todo.

La cubierta fue retirada. Hoy reposa en el suelo.

¡Yo misma piso esas hojas y disfruto el ruido que hacen al crujir!

Son destruidas para ser incorporadas a la tierra y alimentarla.

¡Cómo el cuerpo humano!

¡Cómo la vida que tuve con él!

Destruida para siempre.

¿Cuándo acabará todo esto?

Las hojas siguen cayendo

El viento hace lo que le corresponde: soplar.

Solo sopla. Sin saber que ese soplo, ese viento destruye.

Sí, destruye para el cambio.

Como la muerte. Solo hace lo que tiene que hacer:

Llegar, tocar a la puerta y tomar lo que le pertenece.

 

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